Los sueños son como la niebla, suspendida en torno a la sierra nada más nacer la mañana. Gas, magia, vapor, perlitas de agua que si tocas se desvanece. Gris, pero transparente.
Hay sueños que vienen de caminos muertos, acabados al fin de transitar se buscan otras sendas que tengan hierbas más verdes. Son sueños nacidos de un final porque se suicidaron las tristezas.
Otros son alegría, risa, pureza... No me digas que no se puede soñar alegre igual que yo hacía cuando tus manos aún eran un puerto al que llegar. Hoy sigo de pie mirando el azul inmenso. ¿O era gris? Quiero decir que no fue un sueño.
Y hay sueños de mañanas donde el hoy se queda huérfano de esperanzas, no vive porque piensa en lo que va a ser. Sueños sin presente.
Y entre todos hay un espacio que alberga palabras de poetas, pero no los de verso excelso y métrica perfecta, sino el zafio, enclenque y miserable verso de quien no sabe decir sin palabras.
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