CONVERSACIÓN

—Yo sé quien soy, a veces cursi rezagada de otro siglo que lee poesía mala del XIX —susurró la mujer entornando los ojos.
—¿Qué entiendes por poesía mala? —preguntó su acompañante.

—No lo sé, porque entender de poesía es no saber nada. Se escribe para decir lo que no se sabe expresar en otro modo.
El hombre encendió un cigarrillo con la parsimonia de un condenado a muerte; la silueta femenina tembló tras la cortina de humo.
—Di, te amo — le rogó. Y ella... lo besó.

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