LA TARDE DE GALA

Aúllan las estrellas en este arco negro y silencioso que es el cielo. Podría decir que es de seda, que es la tarde enjoyada a lomos de un gato oscuro con ojos de pedrería. Es la noche de verano en la vida del andaluz conquistado de ilusiones.   Ve un cielo cincelado por poemas y velas encendidas, preparado para soltar las salmodias de siglos, derretidos ya bajo esta cubierta que no muda.

Un corazón cotidiano lleno de amores nuevos que canta a las afroditas de una tierra imperecedera. Seguidillas en el aire, vestiduras de hoja perenne para los árboles coquetos, iluminados de un golpe certero de luna. Pandereta de plata para los enamorados de este paisaje donde las pupilas zigzaguean en busca de un te quiero.

Es de noche, la sierra desaparece entre los mantos del firmamento. Luceros trashumantes bendiciendo esta tinta que sale de mis dedos.

LLUVIA EN LA CIUDAD

Hay brillantes en el suelo. La luna cae desnuda en los charcos y reclama los ojos del que pasa; no creo que la noche esté para romances.  La lluvia enmaraña la luz de las farolas, es una cascada intermitente de plata y azabache que llama mi atención. Es la primavera, que cae a mis brazos en la noche de abril. La recojo como un tesoro, como una cascada que despeña las tristezas adquiridas durante el invierno.

A lo lejos parpadea una estrella, se desliza entre nubes y agua como una hoguera en mitad del firmamento, desesperada y viva, me alumbra con sus deseos.  Esto, es todo cuanto el cielo me debe, su belleza nocturna como el augurio de un nuevo día cargado de amor sin relojes. Un día, en el que acaso no llueva y las palabras cansadas pasen por mis manos hacia ese universo escurridizo y frágil de los poetas.

NIEBLA OMEYA

La  niebla envuelve la ciudad, Córdoba es un corcel de crines blancas, una paloma que tiembla, una bailarina quieta. Va extendiendo su tul mientras esconde el regazo henchido de perlas mojadas, vistiendo de blanco virginal a la reina Omeya.

Córdoba es hoy un sueño bajo el palio gris del cielo. Cerrados los ojos a las primeras rosas, gira el rostro hacia las nubes por si una vez más allí naciera el sol de garabato. Pero hoy no hay sol. Hoy, la ciudad se viste de filigranas y espejos rotos e inventa un poema. No esto, un poema. de esos que paren las noches de insomnio. 

Pobres mis palabras reptan sobre el papel mientras me pierdo en la esponjosidad que me rodea. El frío es toga, sábanas densas de espuma que se enroscan en mi garganta. 

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