lunes, 13 de septiembre de 2021

ANTES QUE EL OTOÑO.


El otoño llega a media voz, sopla y lanza al viento versos que llenan el aire de cicatrices. Aletea la tarde distraída entre las hojas que bailan y la música que acuchilla el aburrimiento.
El sol hoy es un desdichado, ha perdido el oro en disputas del cielo y ahora llueve. Llueve sobre caminos secos y pastos color de los cirios que malogrados se mecen entre las sombras.
Se apaga el verano y el agua sale al encuentro de las tierras agrietadas por la sed, con los pechos resecos que esperan de nuevo el milagro de la abundancia. Empapando la cabellera de los árboles que cumplieron un año más las condenas del sol. Es el sur, el que destierra el sueño nocturno, el que gotea de besos el insomnio de los enamorados. Es el sol, la luz, el sudor.
Hoy, se apaga el fuego que arderá tantas veces como dure nuestra propia vida y soportemos a ese farsante con talento que llaman frío. Algunos, lo llaman invierno.
Sentaos, abrid un libro. Silencio.