Cae el silencio sobre la tierra y el aire blando recuerda que el sol es solo cabeza de alfiler, un astro lejano que ha perdido el color del maíz. El verano, es una quimera. Murallas infinitas de nieve se levantan entre la realidad y el sueño que pervive un año más en estas tierras.
En Gredos duermen Garcilaso, Lope, Unamuno… El recuerdo de las musas que ya no están, que durmieron en el delirio de los grandes poetas y ahora…, arrojadas al olvido, deliran en el nácar del paisaje. Letras lejanas, casi perdidas, que sin embargo hacen arder los dedos de quien escribe. Pobremente, a escondidas. Sea. Letras que sueñan con el paraíso de los siglos.
Hace frío, el aire amenaza y ahoga las palabras aquí, en el pecho, sobre el que a veces galopan caballos de tinta que traen algo bonito. No siempre. Miro mis manos y miro la nieve color de luna. En estas manos chocan las frases que ahora escribo y que tú, lector, exhalas mudo, dulcemente en esta tarde fría de noviembre.
Me alejo con la mente en otras épocas cuyas letras eran oro en la solapa del poeta. Medallas de un mundo que aún asoma tímido sobre el puro blanco de estas tierras que en la boca aún lleva el nombre de Marta. Marta, aquella que….
“No quedó sin llorar pájaro en nido,
pez en el agua ni en el monte fiera,
flor que a su pie debiese haber nacido
cuando fue de sus prados primavera;
lloró cuanto es amor y hasta el olvido
a amar volvió por que llorar pudiera,
y es la locura de mi amor tan fuerte
que pienso que lloró también la muerte”
(Lope de Vega. Fragmento de Amarilis.)
Foto de mi amigo Manolo Rubio y que hoy, me inspiran estas letras.
Sierra de Gredos.
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