BELLEZA

Dicen que la belleza es perezosa, pero quien no la ve en la palabra no puede valorar el prodigio. Y el susurro que vive en la mañana, exacto al canto secreto de los dioses, es maravilla que resucita la existencia. Es belleza, mas no perezosa. 

El abrazo que salva del abandono pone calma a la vida y entre los huesos del silencio recompone figura nueva. El viento que resiste a los gritos, el cielo al que se aferran los vivos, el fruto que se arranca a la tierra. No es tan solo hermosura, es perfección. 

El corazón que sale de los escombros busca bondad, caminos lo llevan a ningún sitio y cuando al fin aterriza en el suelo, solo le queda tiempo y tierra. Hay quien dirá que no es bello, como si el tiempo no fuera éxito contra el desaliento, como si todos los fracasos no quedaran muertos. Qué sabrán ellos de lo que salva la lindeza. 

Yo comprendo estas cosas aunque a veces las olvide por minutos y los días distintos a este se llenen de fatiga densa y derrota. Es como besar llorando, la boca escucha palabra por palabra y luego calla. Y cuando el estrépito de la carcajada pinta un aro iris sobre el vacío, entonces, belleza gana. 

Definitivamente, el mal que arde a tiempo da lugar al sueño, a la exquisitez, al amor sin gusanos, al fin de todo lo que duele…. Pero es sabido que si descubres todo esto, ya no podrás vivir como si nada. A mí, desde luego me basta.

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FRENTE A MÍ

Hay sonidos, palabras, música que dispara a los goznes del corazón impidiendo que te des la espalda a ti misma, que rompe en pedazos los pocos retazos de cielo oscuro que te quedan. 

Mi corazón era flor atrapada en un libro, ahora tiene la cara amarilla de las margaritas asomadas a un tiempo acumulado, a sentimientos fermentados que cierran heridas y abren miedos. El miedo…, el miedo es la falta de belleza que petrifica el alma, es algo remoto que palpita en lo profundo del ser transformándose en silencio. Aún cuando la sangre grita henchida de gloria, las palabras se coagulan y parapetan tras el miedo. 

Imposible escapar del bullicio del amor, lo recuerdo perfectamente y también la sombra y la fiebre que roba la vida cuando pierdes la memoria. Pero qué hacer cuando el amor arde en la boca, cuando el alma es más alma y la luz orbita en la cresta de tus días. Qué hacer… ¿Volver a ser piedra? 

Solo estoy viva, puede que todo sea irreal y me esté viendo reflejada en un sueño que no es mío, o puede que me queme de locura y rompa las bridas del corazón. 

Suena la música como un huracán y cuando termina, siento ganas de llorar.

Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento ya sea electrónico o mecánico, el tratamiento informático, el alquiler o cualquier otra forma de cesión de la obra sin la autorización previa y por escrito del titular del copyright. Código de registro: 1908281789692

OTOÑO EN EL GUADIATO.

Cosas maravillosas, cosas de eternidad que rompen el pacto con el verano para renacer en otoño. Rosados los días salpicados de gente contenta que gasta los ojos mirando a las nubes. No se cansan de mirar el raudal de luz viva que apagará la sed de la tierra y las pardas encinas. La brisa madrugadora pone la piel de pie y bendice las praderas y las magnas besanas preparadas para la fecundación. Hay hombres en el campo, fatigados rostros sobre la tierra consagrada que espera un año más el milagro del pan y los animales. 

Y sonarán los arroyos que pondrán el verde loco y el rojo reventón mientras el sol abre la cola de pavo real. Otoño en el Guadiato, delirio de colores en los cielos de santa Bárbara donde el minero olvidó su lámpara y ahora es fantasma desamparado que se mece entre las ruinas. Este cielo se vacía sobre tejas agrietadas y chimeneas ásperas que sueñan con volver a ser niñas, pero alrededor, todo es pasto envejecido. 

Este valle sigue siendo nuestro y también el agua que cae de los sollozos del cielo, aquí la sierra no se llena de polvo, sus frutos bendicen gargantas que duermen hijitos y llenan de dulzura la esperanza a golpe de verdades piadosas. 

Estos cielos, ladrones de miradas, tienen pupilas color del universo y cada noche, rondan castillos en vigilia desde siglos. Cada aurora pura y santa lleva prodigio sobre estas tierras de amor inmenso y plenitud. Otoño en tierras cordobesas llenas de deseos invencibles y corazones echados a los caminos, esos que el rocío trémulo despierta del divino sueño de la tarde. 

Mirad arriba y poneos los collares de nubes, son de terciopelo y vuelven arco iris los relámpagos. Sentaos aquí, en este lugar que podría ser otro y lo es para quien abandona, sentaos bajo la fiesta del crepúsculo que derrama el otoño entre los árboles y los nonatos del Guadiato.

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MIEDOS

“Aquí paz y después gloria”, dice la razón a los miedos, pero los miedos nacen en la sombra, cuando el alma aletargada deja pasar el milagro de la luz. El miedo vela lo que no pasa, es inútil en su esencia, pero venenoso para los sentidos porque vive en un futuro que no llega, oprimiendo la esperanza y la vida. Sensaciones indefinibles y rumores del corazón son envueltos por un miedo sofocado que se cuela por los resquicios del alma en ebullición. Es un saqueo de felicidad, torpe y doloroso para el que no hay alivio posible. 

Permíteme, miedo, que no haga costumbre de ti, que el silencio seguro sea arrancado de mi boca, resucitando la palabra y la vida. No hagas daño, no eres figura de cuerpo y beso aferrándote a otro cuerpo que no te pertenece, solo eres un naufrago enganchado al aliento de los muertos. Eres el fruto del fracaso que se defiende con adioses. 

Áspero miedo de memoria sucia, lo que perdí ya no volverá a mi mano, pero tranquilo…, solo es pasado y el pasado es olvido. Ahora, hay que poner la vida al fuego y avanzar con tu aliento en la nuca, como si a Dios le bastara el esfuerzo para deshacerse de ti. 

Desnudos e inocentes, corazones caen en las garras del miedo, lívidos guardan besos tras los labios a la espera de ser devorados por la esperanza, esa revolución que llena de olas las calles, frágil pero caliente, capaz de provocar las repentinas ganas de llorar. 

Vete, miedo, busca tu inmortalidad en las palabras ya muertas, aquellas que no harán mensaje ni huella en la carne. Vete y no vuelvas.

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TIEMPO

Como una flor de sal, el tiempo se va deshaciendo entre las manos y lo que importa: la compañía, lo humano, la ternura, la certeza…, se valora cuando el cansancio llega a nuestras noches dulces, amarillas de cosecha recogida, fruto de un mundo sembrado en primavera.

El amor puro es lo único que resiste al tiempo, era tras era inmortal e invulnerable. A veces, diminuto en los labios e infinito en la sangre, se vende a las caricias de Eros allá donde el dios se eterniza. La nueva cosecha trae besos en rama bajo el cielo rutilante, risas de cuerpos temblorosos idealizados por la inocencia, vida sobre mortaja.

No hay freno al tiempo excepto el amor que hierve entre corazones, adorados de “te quieros” y alejados de los mármoles que ponen fin a los años. Dejad que vivan y rían cuando el amor cubre las bocas y la vida ruborosa quema en la punta de los dedos. ¿Es un sueño la vida? ¿O es un sueño el tiempo? 

El tiempo…, está temblando de alegría cuando se ama sin duelos y se fecunda el Universo. Parirá más tiempo, más amor perdurable frente al temor y lo mundano, que no es más que guerra perdida en pañuelos llenos de lágrimas. 

Querer, pero no de amor corriente, sino de amor eterno como mar interminable que se cuela en las venas incontenido, inexplicable y gritón. Y entonces, el tiempo vaporoso quedará suspendido en el instante, indeciso y sometido a todo lo que es y será perdurable.

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SONRISAS

La sonrisa es como luz que escapa de la boca, flores nacidas de la esperanza cuando los ángeles miran para otro lado. ¿Se puede ser esclavo de la sonrisa? Es viento al borde de la piel cuando el verano dulcemente disuelve las noches, es fortuna en el umbral de la rendición. 

Sí, hay sonrisas que esclavizan porque su aliento pone color al crepúsculo, estremeciendo la carne, traspasando fronteras boca adentro. Se pueden beber y morir dependiendo de si son paz o losa sombría, pero en cualquier caso, siempre son gloria. Hay sonrisas que provocan hambre y se pagan a precio de derrota, me pregunto si merece la pena la indigencia, si no es mejor elegir mirada que es más bella. Eso dicen…

Sonrisas desgarran silencio y lanzan dardos al oponente, jauría de besos disfrazados que chocan contra los ojos. Muere la palabra porque ya se conoce el mensaje que se alza en el aire y golpea al corazón. Tembloroso, se desprende de su latido para acoger la luz…, y la condena por vida entera.

Pepa Gómez.

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ESPERA. ESPERANZA

La esperanza es como agua en las manos, dulcísima se escurre al pasar del tiempo. Puede ser pura, grácil como una acrobacia que te lleva a la gloria, un lugar del que es difícil regresar.

Igual si pongo beso sobre beso no muera, pero no unos besos cualquiera, no besos de obra barata, sin gloria y sin muerte. Hablo de los que van con bala y cuando explotan todo es borroso, difuso, imprevisible. Milagro que hace llorar en el alargado silencio de los labios. Cierro los ojos, mi cuerpo está en alma viva, un hambre indefinible asalta mi interior y saquea el corazón aún caliente. Inconsciente, acaricio su sombra mientras aguardo obstinada la inmortalidad de la esperanza.

Me faltan palabras, no sale el juego y pronto los grillos no harán ruido. Mientras existas estaré viva, no perdida en melancolías en vena, sino bajo la luz luminosa y precisa de tu sonrisa. 

Esperanza equivale a primavera, sangre irrefrenable, dulce sentido de la carne que descubre con nostalgia el mensaje del amor. Sí, estaré viva, sentada sobre los sueños que nacen del sol y se eternizan al filo de los besos que se disparan. Van con balas.

Pepa Gómez.

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LETRAS DERRETIDAS

La gente es la misma todos los veranos, cuando impone el insomnio y las espaldas se licuan bajo las parras, solas o con amor. Conversaciones que distraen al obstinado calor, alumbradas por estrellas que iluminan el prodigio de la vida, una vida que transcurre lenta al compás del grillo. Siesta, silencio, noche….No pasa nada, pasa el verano y lo que importa no siempre está cerca, pero tras el aire que quema viven los corazones que ascienden a la memoria. Entonces, los pensamientos se lanzan al placer conocido del recuerdo y aparecen las palabras para unos y las letras para quienes ponen sonido al silencio.

El silencio que se quema en la distancia da razón a las letras. Tinta que chorrea al implacable sol de la mañana y al soborno del alma por la noche; cuando sus frutos germinan, tu nombre aparece imposible en la boca, fugaz en las páginas, desmedido en los ojos.

La noche cierra los párpados y abre la pasión oculta en la sangre, tu voz acude sedienta a mis labios. Besos se rompen en pedazos, mano a mano, al calor del verano recién abierto que arde entre los dedos y abre la puerta al canto salvaje de la tierra. Un racimo de risas cuelga en mi pecho y la vida…, apenas ha empezado.

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BAJO LAS ADELFAS

Trae el viento el sonido del cencerro,  las hojas de los árboles que se mecen con ternura en esta mañana de junio incendiada de sol. Es el viento una mano dulce que en las noches de verano, trae el canto del grillo al oído del que sabe estar en el campo y sonreír al calor al filo de la besana.

Infinita la tierra que me rodea, como el deseo de los arroyos que sueñan ya con futuros caudales mientras miman el agua que duerme en sus lechos. Campos de Ceres pintados de oro, flores impuestas en un lugar donde antes sólo hubo un paisaje desolado.  Huertos, tierra removida, luna, cielos azules en esta región de amor.

Silba el viento, trae la voz de las madres, flores en la arena que besan la frente del que sale a faenar la tierra. Mulas recias, redondas sus nalgas pisan la era, tiran del trillo que unas manos jóvenes  guían. Estampas de otros tiempos que decoran los siglos de este lugar, un lugar que ama su pasado y espera a ciegas su futuro.

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A MIS AMIGOS.

Vosotros que hacéis caudal en cauce seco, brisa sobre los olivos,, sol y sombra en días de olvido. Vosotros, pasad y sentaos conmigo.

Quiero decir que sois la vida por encima de los años y los ojos que aman cuando muere el trigo.

Venid, compartid mi mesa  ahora que la tierra parió y hay yantar y vino. Venid, venid amigos. Pasad escritores, artistas, profesores, empresarios, ganaderos , hacedores de libros. No olvido al arqueólogo, ni a los soñadores, ni a los que apenas tienen para hacer su nido.

Sentaos a mi lado y escuchad bien esto que os digo: ¿Qué es la vida sin la risa, las luces, los perdones, los encuentros y el amor de los amigos?

Por eso os quiero a mi vera para celebrar, para llorar, para compartir esta vida  que  Dios nos puso en el camino. Pasad hermosos, quedaos conmigo.

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SENSACIONES DE JUNIO

El silencio, apenas interrumpido por el canto del gallo y las carreras juveniles del potrillo en la cerca. La tranquilidad se instala aquí como triunfo noble sobre una vida de prisas, esas que vuelven impuro al tiempo, ni siquiera la memoria acelera en este lugar los días porque no hay fatiga capaz de destruir la paz. 

No hay desorden en la luz ni reproches a los cielos, porque aunque llueva, siempre son bellos. Todo es hermosura, hasta la vejez de las ventanas honran una luz que se escapa entre sus maderas de años. Por las noches, entran las estrellas y detrás, la luna que se sienta en la mesa del campesino. Podéis venir a visitarla.
Tarde dormida en el campo solitario donde brotan los recuerdos y se enredan en las palabras. Se estremece el alma, háblame misteriosa, tú que eres la dueña de los siglos dime quien pone ritmo a la memoria. ¿Acaso eres tú? Cuelgas en mi mente imágenes, sonidos y palabras en estas horas leves de pluma y brisa. Aquí no hay tiempo que pueda romperse, alma tú lo sabes.
Me duermo, el sueño me arrebata el pensamiento y me aleja del florido campo, ahora la paz me arropa en esta tarde de junio, plena como la copa en manos del anfitrión.

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Adiós al pasado

Sentada en la orilla, mirando las aguas que pasan llevándose el pasado, fija en el espejo rizado atisbo un pensamiento que no se curó. El presente le lanza un salvavidas y me devuelve una historia de viajes a ningún sitio y promesas incumplidas; muchas de muchas en un tiempo donde la vida no corría tan aprisa. ¿Acaso importa el tiempo? ¿Existe realmente?

Sentada en un arroyo que conozco y me conoce, los minutos se hacen líquidos y se escurren transparentes entre mis manos. Pasado es cárcel que echa cerrojos a poco que metas un pie en él, pero aquí estoy, removiendo la marmita del sentimiento entre piedras que tiemblan bajo el agua fría de un mes que debería ser látigo en los campos.

Me marcho, a mi espalda el agua sigue su camino mientras el tiempo sin tiempo, el que nos hace transitar,  dibuja pasados en mi corazón. No miraré…, atrás.

Gracias Pepi Muñoz Garcia por  la foto, a cambio, estas letras van para ti como regalo de cumpleaños. ¡Felicidades!

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LA NANA DE LOS SUEÑOS

Los sueños son como la niebla, suspendida en torno a la sierra nada más nacer la mañana. Gas, magia, vapor, perlitas de agua que si tocas se desvanece. Gris, pero transparente.

Hay sueños que vienen de caminos muertos, acabados al fin de transitar se buscan otras sendas que tengan hierbas más verdes. Son sueños nacidos de un final porque se suicidaron las tristezas.

Otros son alegría, risa, pureza... No me digas que no se puede soñar alegre igual que yo hacía cuando tus manos aún eran un puerto al que llegar. Hoy sigo de pie mirando el azul inmenso. ¿O era gris? Quiero decir que no fue un sueño.

Y hay sueños de mañanas donde el hoy se queda huérfano de esperanzas, no vive porque piensa en lo que va a ser. Sueños sin presente.

Y entre todos hay un espacio que alberga palabras de poetas, pero no los de verso excelso y métrica perfecta, sino el zafio, enclenque y miserable verso de quien no sabe decir sin palabras.

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INVIERNO CHARRO

Quíone ha extendido el manto y ha coronado los árboles que suplicantes levantan sus ramas a la diosa. Trajes blancos para el invierno que adormece la sangre de los gigantes, una sangre que tornará verde en unos días, pero ahora no, ahora, la pureza descansa en los viejos brazos del bosque.

Se oyen unos pasos, es el viento que coge el camino empedrado para subir a lo alto y jugar con los copos que alocados, se dispersan y enredan en los lugares más insospechados. Hay copos en mi pelo, en las piedras, en la hierba invisible que duerme bajo la capa cremosa, hay copos que cubren de filigrana los pastos desnudos, abrazando sus cuerpos que elegantes comienzan la danza invernal.

Nieve, invierno en el Gredos charro que trae a la memoria poemas de Fray Luis de León y sombras de reyes que hace tiempo, dejaron su corona para partir hacia las estrellas.

Invierno en España, la Naturaleza duerme.

Fotos gentileza de mi amigo Manolo Rubio que siempre tiene a la vista hermosos paisajes del territorio español.

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CAMINO A NOSOTROS.

Los árboles han envuelto sus ramas en tules de gas, camino mirando al final de la espesa cortina, preguntándome qué habrá tras la niebla que desdibuja al bosque. Tal vez duendes de otras épocas olvidadas por el Hombre, arropados por el sueño de los siglos a la espera de que algún mortal que crea en ellos los despierte. 

Sobre el camino sólo mi respiración y mis pasos, soledad maravillosa que me reconcilia con lo que somos. ¿Y qué somos? Somos caminantes en busca de destinos, de respuestas, de sabiduría, de belleza, de sueños. Somos caminantes hacia nosotros mismos, nuestra meta es la vida, pero hay quien no lo sabe. Es un camino de almas buscando despojarse de sus vestiduras, no las necesitan para llegar a su recompensa. Una capa, dos capas, tres capas..., hay que sacarse las capas y llegar con las manos desnudas, dispuestas a abarcar todo lo que la vida ofrece que no es más que AMOR. 

Me detengo, los árboles crujen, el viento que viene salpicado de agua se enreda en mi pelo y me cuenta historias de dioses que duermen en su Olimpo, olvidados ya por quienes en nada creen. Despertarán, lo sé. Continuo con el corazón abrigado de pensamientos, busco retrospectiva de mi vida y la encuentro aquí, entre la bruma que me envuelve a cada paso. Es curioso, quiero avanzar pero miro atrás, ¿es lógico? Es humano, me digo. Humano, almas, corazón...., todo es lo mismo, al final del trayecto la carne se sublimará buscando lo divino y entonces conoceremos de verdad quienes somos y por qué.

Camino, comprensión y vida, es todo cuanto hay ante mis ojos en esta mañana de perlas grises colgando del cielo.

La foto es gentileza de mi amigo Manolo Rubio, las letras son mías pero bien pudieran ser sus pensamientos enredados en esos preciosos paisajes que visita y vive.

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BESOS

Besos esperando un hogar. Besos esperando, acumulados en el corazón y que mueren día a día caducados de tiempo. Te abrazaría, escúchame, de verdad te abrazaría, pero hay demasiados besos muertos entre nosotros, flores artificiales que crecen en un jardín sin gloria.

No me busques si traes cenizas en los ojos, no si no es para darme los besos que me debes y escondes tras la sonrisa.  Libérame de ella, no hago sino morir cada vez que la abres a ojos anónimos que, como no saben, no sufren. Eres hermoso, todo tú desde los besos a las sonrisas, pero no es de buen gusto decirlo; educación frente a todo.

Mágicos ojos engalanados de humo que depositan su parpadeo en mi vida. Te abrazaría, escúchame, de verdad te abrazaría si no hubiera tantos besos  esperando un destino en la fragilidad de nuestra realidad.  Besos que rezan en latín y pecan a la luz de la luna menguante, besos de cartón bajo espadañas coronadas de cigüeñas, besos de lápiz rojo que deja marcas en tus labios. Los besos que me debes son los que ya llevas y esta noche no es posible rescatarlos  sin la necesidad imperiosa de tu abrazo.  Vuelve y libérame.

Pepa Gómez.

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PÉRDIDA.

Como si pudiéramos poner puertas al alma para evitar que se derrame. No es necesario saber cuánto, es suficiente saber cuándo. Y pasa. Pasa porque no frenamos la verborrea del corazón, esa atropellada palabrería que termina sangrando en la garganta y desbordándose en los ojos. 

Cuando queremos retroceder ya es tarde, ya no se puede fingir, es imposible confundir lo verdadero con lo prodigioso. No, ya no creo en redenciones salvo las que vienen de labios enlutados, esos que ya no dicen "te amo" .Todo lo demás son palabras que no bastan.

No hay almas domadas por el encierro, cuando se rompen en mil corazones salen perdiendo la cuenta…, y la vida. 

No sé lo que digo en esta noche de sentidos fugados a la luz de las candelas. Es invierno, alma imbécil, estás desnuda bajo las farolas así que vuelve, vuelve y suéñate a ti misma.

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El frío

Se apaga el cielo en una tarde cualquiera, una tarde de transición a días más maduros, más abiertos a imaginar vidas felices.

No hay luz bajo el manto plúmbeo y las gentes que van y vienen no existen hoy, están convirtiendo sus palabras en murmullos muertos de frío.

"Hace frío, hace mucho frío", dicen envueltos en la neblina, como si ésta fuera un sudario que ya no les dejará libres. Vista dramatizada de esta tarde de calles sin nadie, de quejidos que lamen el aire con su "hace mucho frío". Ni siquiera hay pájaros, se fueron a esas tierras de paz donde los árboles sobreviven a las nubes y el mar al verano.

Me quedaré aquí sentada hasta que pueda liberarme del tiempo, no del existencial, sino de éste que me trae esos inasibles "hace mucho frío".

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LITERATURA BARATA

La vida, la música, todo tiene el mismo origen, hasta el amor que no termina, todo nace de la sombra. Como esos corazones que no saben qué palabra elegir para llorar y se echan en brazos de la literatura barata. 

Enséñame, dime cómo despoblar mi alma de tu ser, cuál es la forma exacta para irme de ti, pues estas cosas que escribo no son más que poesía soberbia, palabras sin valor que causan desdoro. Tú, quieres silencio.

No puedo no verte si te muestras al mundo revelando a todos tu hermosa sonrisa infantil, ergo ella es la sombra. Me miras esa belleza que trapasa el corazón y aún pretendes que no te vea. Dime, amor, cómo hacer para despoblarme de ti, inolvidable y esencial más allá del espíritu.

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NOTA: La fotografía no es de mi propiedad está extraída de la red, como tantas otras. Recuerdo que si alguien cree que vulnero sus derechos, puede hacérmelo saber y será retirada inmediatamente.

Los poemas son de mi autoría por lo tanto, están registrados como tal.

SILENCIO. En respuesta a ¿Por qué olvidar?

Hay silencios barrocos, que repiten la hondura de su porqué.

Después de tanto tiempo, en definitiva, el silencio es nada. Los recuerdos pueden ser nada si se cubren de silencio. De silencio..., y de adioses corteses.

Qué pensará el mes de junio cuando cruce tu vida y la mía un año más. ¿Qué pensará? De nuevo las calles largas, los naranjos, la noche, tu pelo dorado... Porque sigue siendo rubio, ondulado, hendido de nubes, coloreado de sol. 

No pensará porque llegará mañana y ayer será pasado de silencio que no puede despojarse de su historia.

Hoy, como tantos hoy, tu recuerdo me dispara balas..., de silencio. Son grises, como tus ojos.

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